.
.


22 julio, 2010

Sombra

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se cierne sobre mí la sombra de la madurez.
la otra.
la que nunca deseé tener.

la de la carencia de ingenuidad o bondad.
la de empezar a calcular.
a utilizar.

demasiados agresores.
demasiada maldad.
demasiadas decepciones.

tú no encabezas la lista,
...pero te unes a ella.

vergonzoso tu comportamiento.
lo mucho que me insultas.
te crees cumplir con una raquítica llamada llena de falso interés.
para qué me preguntas nada, si mi respuesta, que debiera extenderse más, se queda en nada.
raquitismo es el rasgo más generoso de tu relación hacia mí.

vergonzoso que digas que últimamente te falta inspiración.

vergonzoso que no me llevaras en ese viaje.

tus escritos están llenos de enrevesada prepotencia.
son una llamada a gritos de atención.
un lenguaje imposible, vacío, cuando juntas las palabras, bajo un patético falso
halo de importancia, delicadeza, belleza y elegancia.

ni tú sabes lo que significa y me hacía gracia.
el absurdo me atrae peligrosamenhte.

por eso me he enrrollado (...enrolado?), con gente como tú, que sólo me utiliza para llenar su vida y vaciar su sexo.

no sé en qué momento te creí.
lo ví tan claro enseguida...luego, cedí.
el personaje que te gastas es patético.

pero más patético es ver ahora que realmente te crees así.
te engañas a tí mmismo.

te crees con derecho a todo.
como si tu vida fuese más importante que la mía.

soy idiota a extremos.
os creo, a algunos, porque no miento.

esta vez me perdonaré: fue mi necesidad de romanticismo de nuevo.

ápice de ingenuidad que aún conservo.

ni en escribir sobre tí detalladamente ya me molesto.

.

15 julio, 2010

Amorexia.

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Sophie sufre de amorexia.

Sabe perfectamente lo que quiere, y que es imposible, dicen.

Los expertos, que está enferma.
Que no debe desear eso.

Los listos, que se quiera ella.

Sophie sufre de amorexia.

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Ilustración: http://www.arthistoryarchive.com/arthistory/contemporary/
Lucian-Freud.html


.

"No pienses".

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Padre amantísimo y amante sobreprotectorcísimo,
a ella jamás la hubieras dejado andar sola por
un barrio oscuro a las 3:30 am.

Pero era tarde, y estabas cansado.

Para subir a (mal)follarme no.

Para acompañarme luego, sí.

.

No te preocupes, no pensaré.

Ya lo he pensado todo.

El atrapado eres tú.

Con menos poesía, el planteamiento de mi job-mate era el mismo.
Le viene muy bien divertirse, coger oxígeno, cada cierto tiempo.
Se lo ha pasado fenomemal esta tarde conmigo, como no hacía en años.
Pero yo no debo llamarne a ese móvil, ni escribirle sms.
Cuando él requiera de mis servicios de acompañante barata, me llamará.

Y yo estaré dispuesta.

El gilipollas no capta que no tengo interés alguno.
Ni me molesto en decirle que no pienso llamarle, ni escribirle sms alguno.

Es tan burdo, a su manera, que sus cerrados estereotipos le llevan a decir en alto cuanto piensa.

Exactamente igual que tú.
Pero sin sutileza.

A tí quiero conocerte, para descubrir esta nueva especie de tu género.
Tan tremendamente inteligente en trabajo y poesía, tan aparentemente torpe en una relación.
No, tranquilo, nadie lo llamará amor.

Como no lo fue, sino propio, en todos los demás casos.

No pensaré más.
Lo he vivido, tal cual, a través de multitud de detalles estos días.
No necesitaba analizar el insulto de un canapé por toda cena, cuando a ella se la prepara la sirvienta...que tú pagas, no ella.

Por ejemplo.

.

Ilustración: Lucian Freud.- Doble retrato.- http://pintura.aut.org/Obra.html

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14 julio, 2010

Martes & 13

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Decido ponerme las mallas menos usadas.
Para no dar tan mala impresión.

La ceniza volada alcanza la mochila estrenada.
También.
Las mallas quedan igualmente perforadas.


El adiós del amado E. nos hunde.

La voz del cobarde N. nos humilla, regañándonos como a una niña.

El silencio de G. lo traducimos como desinterés.
Ya no hay poesía, sorpresa, acercamiento, al abrir el mail.

No nos extraña.


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Ilustración: http://pintura.aut.org/Obra.html

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13 julio, 2010

Adiós.

.


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Él habla...- espera, o no habla?...- de ilusiones compartidas, de crecer juntos, de conformarse con disfrutar de su compañía el tiempo que ella le regale.

Pero Ariadna sabe que hubo otro tiempo en el que él lo quiso todo de ella.
La otra ella.
La anterior.

Pero de ella no.

Ariadna sabe que ha vuelto a hacerlo mal.
No se ha hecho de rogar, de respetar, de esperar.

Siempre confía en la madurez inexistente de cada nuevo hombre que conoce.

Todos hacen exactamente lo mismo: mentirla.

La evolución es idéntica.
Pasan del todo a la nada. En cuestión de semanas.

Es cuestión de cuestionarse.

El problema, claramente, radica en ella.


Y ellos, inconscientes, irresponsables, no saben lo mucho que perjudican al siguiente.

Qué siguiente?
Qué siguiente?


No quiere regalos.

Quiere amor.

Y nadie quiere dárselo.
Por haberlo pedido.
Anhelado.


Ha vuelto a dar la vuelta al tablero.
Ha permitido que las cobardes damas avancen, disfrazadas de caballo, en un simple juego de alfiles.

No hay reyes para semejante Reina blanca.


Sólo se alegra de que últimamente, no ha hecho el amor a nadie.
Ninguno de los tres últimos peones merecían sus atenciones.

.

Pintura: nuestro genial maestro, Lucian Freud.
Autorretrato.
Y tanto.


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Dioses de la nada.

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De repente, Ana pudo verse en un espejo cristalino.

Se paró a contemplarse sin ambajes y lo vió todo claro.

Se había pasado la vida juzgando a los demás.
Extrayendo datos, hurgando hasta límites indecentes en la intimidad ajena,
con la excusa de manejar suficiente información, analizarla, procesarla y buscar soluciones.
Ana se creía buena.
Quería ayudar.

Y no era incierto del todo.


Pero juzgaba.
Y jugaba.

Jugaba con elementos que no podría entender jamás, diciendo lo que estaba mal, y lo que bien.

De las vidas ajenas.

Como dioses de la nada,
como ahora los otros hacían sobre ella,
Ana juzgaba.

.

Vida

.

No somos importantes.
Somos insignificantes.

No existe el amor.
Existe el sexo.

No pasan los disgustos.
Pasan las cosas.
Nuestra forma de afrontarlas.

No existe la felicidad.
Existe la Muerte.

.


No merece la pena sufrir tanto por cada negativa,
cada injusticia,
cada desencanto,
cada desencuentro,
cada decepción,
cada maldad.

.

Yo de mayor, quiero ser pasota.
Pasar sin más como pasa la vida sin más.
Sin pasar de ella, aunque parezca que ella lo hace de mí.
.

Vuelve...

.

...vuelve la locura,
la tristeza,
la ausencia.

La pregunta constante: el para qué;
la frase recurrente, cual plegaria:
"No entiendo nada,
no entiendo nada".

.

Vuelve el darme por hecho,
el no conquistarme,
el no escribirme
o contactarme.

.

Una herida más urgente tapa la tuya:
el dolor de herir a quien más se quiere.

.

No sé si a base de heridas, me desangraré.

.

Ni me molesto en escribir.

.

12 julio, 2010

Ya no.

.

Esta noche tampoco lo ha disfrutado.
Como no lo disfrutó la primera.

Ligera unión apenas de los cuerpos...tan distantes.
Tan ajenos.
No ha habido entendimiento.


Y Elisa vuelve triste esta noche, amargada, incapaz de alegrarse por nada, cual vieja herida, porque ha vuelto a caer en la trampa.

Ni siquiera les culpa a ellos.

Es su necesidad brutal de afecto, lo que la lleva, una y otra vez, a interpretar
todo erróneamete.
Las ganas del otro como entusiasmo.
El deseo, como ilusión.
La necesidad, como libre elección.


No es especial.
Nadie tiene que hacérselo saber, ni llegar.
Es una más.


Por eso el entusiasmo es irreal;
el deseo, pasajero;
la necesidad, efímera.


.

Ganado-Res.

.

Regresa a casa Elisa intentando protegerse entre las escasas sombras de la noche, no pudiendo siquiera entender la felicidad de sus compatriotas.
Quizá ya se ha hecho vieja.
Directamente.
Amargada.

"Como esas viejas que ya no lloran tras haber visto tantas muertes", que dirigiría Truffaut.

"Y tú no lo celebras, chica, que vas tan seria?" le pregunta, simpatía andante, un borrego más con camiseta, bandera, trompeta y toda la innecesaria parafernalia en época de crisis.

Ni se molesta en responder: "No me dan de comer".

Elisa advierte, en su necesidad de aprender algo, para equilibrar, de cada absurdez que le toca presenciar, la significancia del ruido como manifestación de júbilo y del silencio, de momentos solemnes, relacionados con la muerte.

La diferencia entre clase alta y baja se extrapola, en cuanto a ruidos se refiere, a través de los diferentes bloques de un casi mismo barrio, según avanza en su caminar nocturno.




.

10 julio, 2010

Sublime

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"Cuando Lord Arthur despertó, eran ya la doce, y el sol del mediodía se filtraba por las cortinas de seda color marfil de su cuarto.
(...) Una ténue neblina (...)...La luz penetraba débilmente ...a través de finas láminas de ónice transparente...

Se introdujo en el agua...hasta que las frescas ondas alcanzaron su cuello y su pelo...

El bienestar físico del momento le subyugó, algo que a menudo ocurre cuando se trata de seres muy refinados, pues las sensaciones, al igual que el fuego, lo mismo purifican que destruyen."


Oscar Wilde.-

.

Boceto de Enero. Mentira de Marzo.

.

me: dibujar todas tus geniales ideas
me: ehhhhhh
que solo llevamos tres:
chaqueta,
granada
quizá mantón ahí también...
en el pie nada más...
como extensión...

me: te parece poco?

Adorable y fascinante Anna, te AMO.

Adoro tu entendimiento.
imaginacion.
juicio.

Me fascina tu talento.
agudeza.
pensamiento.


02:23 me: NOSOTROS juntos.


me: cuentame d nuevo por favor como seria el de la granada

Mi Luna en Capricornio me hace calculadora, como a Anäis Nin...

Vale.
Altar-
Podium,..
varios niveles...


02:25 quizá escaleras anchas...
y sobre ello...

me: leerte tiene ese poder elevador

me:

sobre ellos...
una
preciosa butaca-
sofá
barroco...

02:26 me: en tejidos coloristas
por rico...


Altiva,
insolente,
desafiante...
muy seria...

me: si tú

me: mi gesto...
mordiéndome...

me: los pómulos casi...
como cuando enfadada...

peeero...
no es d enfado...
es d FUEGO
interno....

02:27 El torso

lo saco hacia delante...

me: tu torso

me: los pechos...
turgentes...
los pezones....
erectos...
también
insolentes...


me: dañinos
a la vista
de los pobres mortales
si se atreven levantar
la cabeza...
para mirarlos..
pues han nacido...
mis pezones...
cual ...

dos
glóbulos de granada
sólo
para que tú extraigas
su jugo
al chuparlos...
bajando por la cintura...


me: si eso es

me: unas gotas...
tras exprimirlos

02:30 con tu boca...
llegan
hasta mi sexo...
expuesto...
abierto

me: gotas?

me: entre mis piernas

me: rojas?

me: un poco...
más bien...
gotas...

me: color rubi
me: casi azuladas...
me: color rubi

02:31 q con los matices
de luz...
puedan convertirse
casi en púrpura...
o...
ya sabes...
índigo casi...
pero mejor...
me: si perfecto
me: rubí, si
ok...
y...
me: me encanta
02:32 me: las gotas rubís...
se ocultan
mojando
la corona
de la media
granada
cortada
con la mano...
abierta
desgarrada
con furia
SALVAJE
como nos
pertenece...

02:33 me: en el centro...
en mi entrepierna...
Separadas ambas
columnas
blancas...
no sé si dóricas...
por el halo
dorado..
02:34 del hálito que nos envuelve...
me: como estan los dedos de tus pies?
me: rojas las uñas..
sólo hay tres puntos rojos:
labios,
me: te apoyas sobre ellos?
me: sexo-granada
y uñas d los pies...
y...
sí...
están...
en punta...
02:35 claro...
a juego
c la altivez
d la mirada
Bien?
paraíso
me: que estan indicndo
me: en un momento...
indican...
LÏMITE
de ahí,
nadie pasa...
02:36 Quizá Tü.
Bien?
me: muy bien
me: Cuando...
decidimos...
parar un poco...
para corregir
la postura

vienes
02:37 me: si
me: hasta mí...
y de rodillas...
sobre el suelo almohadillado...
moqueta cálida...

justo
me: blanca,
mullida
discreta
...
tú...
02:38 me miras
a los ojos...
(tú, que puedes)
(que sólo tú puedes)
y lames
directamente
un poco
las gotas
rubís
que se escurrían...
entre mi vientre...
02:39 y el sofá...
PERO...
aún me gusta más...
cuando...
tu lengua
no alcanza
a recorrer
mi sexo
sino...
que lame directamente

la granada
abierta.
Descarnada.
02:40 Bien
?
Es entonces....

me: te leo atentamente



Mi mano
te coge
con cierta
agresividad
...

me: no sabes el poder que tiene sobre mi

me: bueeno...
y te obligo
a sacar
tu lengua...
y
02:43 besarme...
recorriendo ...
mi piel...

me: desde mis pies
enervados...
hasta

me: eso es
me: mi muslo...
me: enervados
me: para seguir

me: si....
para seguir
lamiendo
y besando

02:44 y chupando...
con tus labios...
húmedos
de tanto salibar....
..
la granada...
hasta que la punta
de tu lengua
empieza a jugar
con la cara interna

02:45 d mis muslos...
y........
me: vale
me: se descubren...
en maravilloso
duelo
de vida...
mis labios...
y los tuyos...
te sugiero entonces,..

02:46 al moverme
un poco más
hacia delante...

que sigas inspirándote...

te sugiero
sin decir palabra...

me: la q sale
de mis labios
...
que...

02:47 te acerques...
un poco más...
en mi entrega...
pues
me ofrezco a tí...
abierta...
plena...
confiada...
arrogante
mirándote

a cada instante...
02:48 me: por qué eliges esa fruta?

me: hay mucha vida
en forma de pasión
en ella
me: siempre la has visto así?
me: es algo
muy insitintivo,
primario...
q me nació
de repente...,
no sé si siempre...

02:49 me: vale vale

me: antes era deliciosa y crujiente...
Pero....


me: llegarán
las papayas jugosas...
de sonrisas verticales,
no temas...
uh-m?
Bueno...

me: claro
me: no quieres seguir más...
02:50 ?
?
me: me divierte tanto
tu mente
me: si?
me: oasis

me: bueno
me: bieeennn...
y te adentras
de repente

y sin permiso
me: es mas una sonrisa de complicidad
02:51 me: de modo q sin permiso...
la punta de tu lengua
se ensancha
para

me: jugar suavemente
con mi
sexo
en movimientos
únicos,
deliciosos...
me: no lo dudes

02:53 (si, calla, es una orden. Sé muy bien lo que intuyo, lo que digo.)
juegas
deliciosamente
porque lo disfrutas tanto..
a recorrer
y parar
y subir y bajar
02:54 con tu lengua
y tus dedos...
que me abren un poco más...
para que todo el fruto
sea sólo
de tu posesión
uh-mmmm?
Y...
mis ojos...
02:55 luchan por no sucumbir...
no ceder...
pero...
me miras...
subes despacio...
muy seguro...
sin rozarme...
de repente...
y me besas...
de tal manera..
que gimo...
y sucumben
ante tu
02:56 "TE AMO"
en esa voz...
única
que los dioses d la emotividad
te han dado.
Respiras ya mejor?
Me sientes?
Te acaricio el pelo
el cuello
los hombros...
02:57 apoyada la cabeza
en mi pecho.
Estás bien?
me: si me tienes acariciando
el teclado

02:58 buscandote

.

Wyldismo.

.

Una sola palabra no nos gusta: pestilente.


Porque su escritura es tan poderosa, tan pictórica, que se visualiza a base de destrozante agresividad poética desgarrante de virgos anhelantes de ser por él poseídos.

Nos excita sobremanera.

Toda su escritura lo hace.

Nos dan ganas de llorar.
Siempre.

Es la misma sensación, única y espaciada, que tenemos al enmudecer ante verdaderas obras de arte. Ésas colmadas de belleza de verdad. Imposible de explicar. Únicas.
Únicas como él y la locura que hay entre sus dedos y su mente...y su sexo hiriente...que empapa a base de pulsión genuina, vital, tan de la Tierra, cada letra que escribe.

Está loco.
Nos desborda.

Su sensualidad es impetuosa, abrupta...que erosiona con fuerza en cada embestida las rocas más fieras del acantilado...
Y éstas lloran.

Los marineros creen que es agua, cuando la ven alrededor por las mañanas...

Y es lluvia de llanto y flesh...
Jadeante.
.

La fuerza de los débiles.

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Ofelia, 36 años, Las Rozas, perdió a su padre hace 14.
Ganó un marido.
Un guardián.
Un compañero.
Un mecenas.
Y hasta un hijo.

Tiene aún más apoyos: amigos.
Y los padres de él, cuando los visitan, también es para verla a ella.

"Es muy buena", él dice.

No trabaja.
Tampoco en casa: tiene empleada.

Prepara una tesis que jamás acaba.
Vive en el chalet que su marido paga.
Como paga su coche, su manutención, su ropa, las comidas los domingos,
y las demás fiestas juntos.
Las celebraciones sociales.
Los tacones. Los vestidos.
Kanebo y Pilates.
La depilación definitiva, los drenajes.


Porque es débil.
Tiene una gran dependencia económica y emocional de él.


-

Ana, 36 años, Vicálvaro, perdió a su padre hace dos años.
Casi también a un hermano.

Perdió la esencia.
La autoestima.
La esperanza.
La Vida.
Los escasos lazos familiares.

Ya no tenía amigos.

Ganó tres perros.

Tiene diecisiete días para encontrar ingresos suficientes.
Para mudarse de casa.
Para mágicamente, conseguir que alguien le alquile sin aval, sin trabajo, sin garantías. Con nada.

Su sexmante así lo resuelve: "te metes en una habitación. Dejas a los perros unos meses en una protectora de animales. Haces muchas entrevistas. Trabajas sin parar."


Porque es fuerte.
Ha podido con todo, y eso que apenas le ha contado nada.

Él no entiende, pero pretende.
Es más que suficiente.

Ana sonríe.
Triste, como siempre.

Sonríe...

porque claro,

ella,
ella es fuerte.

.

06 julio, 2010

Suicide

.

Para matarme.
Para castigarme la Vida de sólo pensarlo.

La otra opción, abortarlo todo.

Imposible: no me está permitido.

Debo decir NO inmediatamente.

Imposible: no me está permitido.

No
a los insultos reiterados.

Imposible: no me está permitido.


No a otro trabajo más que no deseo.

Imposible: no me está permitido.


Que detesto profundamente, representación, como tú, de un mundo que me hace sentir absolutamente indigna, estúpida y pobre.
No haber nacido hija de obrero.


Han sido dos minutos cuasi- humillantes de conversación telefónica.
Han sido los noventa y cinco minutos más duros de entrevista.

Qué necesidad había?

Desesperación.
Prestigio.

Respectivamente.
Autodestrucción.

O enfermedad mental.
Cuando juntas.

Voy simultaneando preguntas y respuestas, encerrada en el absurdo total de mi Vida y decidiendo cómo girarla completamente, mientras mi gesto surrealista se refleja en esa exposición primero, y en la estupidez vanguardista de premios a una fotografía indecente que pretende sensibilizar...y cuya obscena hipocresía me hace vomitar.


Continúo caminando por Castellana, mendigando un apoyo visual, al menos.
Algo de belleza mínima que me anexe a la Vida.
No puedo escribir.
Sigo sin romper a llorar.
Voy a explotar.

No hay nadie con quien hablar.No hay nadie con quien hablar.No hay nadie con quien hablar.No hay nadie con quien hablar.
No hay nadie con quien hablar.No hay nadie con quien hablar.No hay nadie con quien hablar.No hay nadie con quien hablar.

No puedo escribir. No tengo ordenador. No puedo escribir. No tengo ordenador.No puedo escribir. No tengo ordenador. No puedo escribir. No puedo escribir. No puedo escribir. No puedo escribir. No puedo escribir. No puedo escribir.
No puedo escribir. No puedo escribir.


De repente, entiendo por qué algunos, jamás llegarán a ser verdaderos escritores.


Tres mujeres de la limpieza se ríen, cual niñas, en las frías escaleras de CosmoCaixa.

Acéptalo, - me digo, - no perteneces a otro mundo.
Distinto al de ellas.

En el salón vacío de la cuarta planta, me pido un café y robo un salvamanteles de papel para poder vomitar de una vez.
No poder escribir...No lo soporto más.


Soy la mayor de las estúpidas en el Reino que tanto detesto.
Me falta humildad a todas luces, y la heredada importancia a la apariencia, me está castigando.

He caído en la trampa, como todos vosotros.


Ganar más para tener un nivel de vida mejor.
Para el resto.
Sólo para tí, para ellos.
Pura apariencia.


Para que las paredes de mi nueva casa sean lisas y no tenga que avergonzarme de mi indumentaria.
Para que la decoración, snob, extensión del quiero y no puedo español..a pesar de la que nos está cayendo, te acoga aunque tú jamás serás el anfitrión.

No se puede soportar tanta presión.

Nadie lo entenderá.


.

02 julio, 2010

Aún...

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No dejo de sorprenderme a mí misma.
No sé cómo puedo albergar aún la ilusión de que cada nuevo tío que conozco, va a ser mejor, cuando menos distinto, al anterior.
La ilusión por encontrar un hombre entre tanto macho desterrado es tan grande que me ciega la constante decepción de mis últimos años.

Llego a pensar, como siempre, que si el denominador común soy yo, yo soy quien falla.
Que exijo demasiado:
Respeto.
Empatía.
Interés.
Y hasta cariño.

Hay que ser imbécil.
Redomadamente inepta.



"Vayamos a la playa. Aprovechemos que veré a mi hermana. Te va a encantar, ya verás. Iremos con lo puesto. No dormiremos en su casa. No te importa, verdad? Mejor en la playa. Cancelaré mi vuelo, así iremos juntos. No me importa ir en coche. Tendremos noches maravillosas, llenas de pasión y sexo. Tráete mantas.".

El sí de la ilusión eclipsa el miedo de la mentira.
Incluso pasa por alto la humillación.
Su dinero es para él y su familia. Fa-mi-lia.

Pasan los días.

" Yo puedo volverme en avión al día siguiente, como tenía comprado, y tú te pones mala y faltas el lunes, o te vienes el día antes en bus".

Ajá.
Falto al trabajo de prueba, única salvación de mi desesperante urgencia de encontrar un piso en veinte días.
Buena idea.

Pero no tan brillante como la luz oscura en que ha sumido mi fallida ilusión...

Se me ocurre algo mejor, - le hubiera dicho-.
"Verás, no te preocupes.
Tú vé cómodo y tranquilo.
No me esperes.
Cuando salga del trabajo el viernes, sin ducharme, ni comer, empezaré a andar hasta llegar a Barcelona.
Para cuando sea domingo, tras haber pasado mi lengua por la carretera del insulto, aún me quedará saliba suficiente para chupártela.
Tú mientras, tendrás, como siempre, todo lo que necesitas: en este caso, en lugar de la estabilidad de tu mujer, el amor de tu hermana.
Después, tranquilo...
Me volveré andando, humillada de nuevo y sola, como siempre.
No te preocupes.
Estoy acostumbrada.

No sé en qué estaría pensando.
Desde el principio quedó claro: llenaré sólo el vacío sexual que necesitas cubrir...
con cierta clase y encanto.

No te preocupes.- Todo está más que aclarado".

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01 julio, 2010

Migajas.

.

Le quedan veinte euros en su cuenta corriente;
veinte días para mudarse y veinte,
para encontrar un trabajo que le permita sustentarse.

En su haber, la templanza del saber.
Saber que ya lo ha hecho más de una vez.
Remontar, sacar fuerzas de flaqueza, es su mejor habilidad.
Su única opción.
Su especialidad.
Su constante compañía, junto con la soledad.

&

Se pasa la toalla por la piel de sus pechos aún dormidos, para cubrirlos enseguida del negro encaje de su sostén.
Un aro sobresale recordándole que no tiene nada más que ponerse.
Que nada le queda bien.

"Quiero romperte el vestido", le había dicho.

&

La mente cansada de Ana calcula mal el timming y el pitido cierra las puertas del nuevo vagón de Metro.
Pensaba cuadrar la puerta con la entrada al siguiente, cambiándose sólo para agilizar algo el trayecto.
Período de prueba y malos tiempos.

Se sienta, vencida por su estupidez, en el asiento de granito vacío de la vacía estación...llena de su enorme vacío.

Silencio.

Vencida, advirtie de repente que definitivamente, llegará nuevamente tarde.
Y algo más grave: se ha hecho mayor. No se siente nerviosa.
Sólo estúpida.

&

Hace Sol, el aire verde de la lluvia de las tormentas de verano, aún la infunden un poco de alegría matinal.
Son sólo las ocho, y ya sentada, comienza el ritual.

Contorno de ojos fictíceo, como todo en su vida, y maquillaje robado, como todo en su neceser.
La barra de labios sin estuche, muestra de El Corte Inglés, se derrite y se pregunta cómo consigue aparentar un aspecto casi normal con semejantes recursos.

No pasa nada.
No puede sentirse miserable.
Lo hace.
Por sentirse miserable por algo tan miserable.

&

La frustración por la imposibilidad de conseguir lo marcado por el surrealismo del nuevo trabajo, no es nada comparable con la confirmación de que no es nada importante.

"Y tú te vuelves el domingo..."
Le había dicho.

.