8.

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21 de junio de 2010.
En el andén del Cercanías, hace frío.
En la cara de las hormigas, también.

07:46. Llega cansado el tren aplastado por el peso de más hormigas grisáceas.
08:12. Treinta tres minutos lacios de trayecto, como anunciados.

Destino? fantasmagórico.
Dunesco.
Frígido.

Sólo la caseta de la estación le regala una sonrisa.
Escapa algo de vida en su ópera a través de sus ventanas victorianas.

Segundo día.
Necesita explorar el nuevo camino.
Quiere saber si mañana podrá alargar quizá treinta y cinco minutos más de perecer durmiendo.
Es sólo la otra alternativa.
Móvil en mano, tacones destrozados, las piedras del absurdo desgastan sus suelas y su esperanza.
11 minutos exactos.

La nueva empresa an-realista está llena de hormigas fictíceas.

Es falso todo. Los objetivos, las funciones, el desarrollo.
Hay crisis. Eso es todo.
Y se conforman.
Las caras escurridas de desolación sobre los monitores cual relojes dalinianos, calculan cada minuto sin contacto, sin llamada, sin comisión...sin contrato.
Cada minuto llena de miedo el espacio desértico de un lunes helado de junio.

Ella es alta, nueva.
Bella.
Perspectivea por encima de los relojes, del conformismo de tanta vulgaridad.
No piensa quedarse.
Finge.
La aplauden.

10:43-10:46. 3 minutos en el baño.
12:46-12:51. Sandwiche vuelta y vuelta con el calor de un rayo de Sol al que mira a los ojos, implorando.


Nadie se levanta. No se cogen descansos. Temen por su contrato.
Aún sin trabajo.
Frases estúpidas de ánimo repartidas de soslayo.
Surrealismo gitano.

14:59 horas. Fin. Debe seguir? Nadie se levanta.
Ella sí.
15:32. El tren a Madrid ha pasado ya robando quince minutos.
Mañana no se entretendrá en lavarse las manos de tanta suciedad.


15:40. Nuevo tren anunciado.
Se pregunta cuánto se tarda en comerse el otro sandwiche.
Y un polvorón, en verano.
8.
8 minutos.
Exactos.

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